ИНДЕЙСКИЕ МОТИВЫ!

С днём Рождения, Санечка...

Мой юный вождь, с рожденьем вашу мать!
Что вас в потугах плоти родила.
Ей захотелось Сашей вас назвать.
И вот вы Александр...жизнь быстра...

Мой зрелый вождь, виски уж в седине
Позвольте ж мне, едва коснувшись их,
Желать вам счастья, стоя в стороне.
Желать здоровья ...как у молодых...

Мой старый вождь, ты мудр как гора
Она тверда ..вершину тянет ввысь
Кричи же громче счастию - "УРА"
А всем невзгодам без унынья - "БРЫСЬ!"

Всего самого наилучшего, счастья, здоровья....и жизненного покоя....

 

Бутылку красного и ту недопил. Может, я как женщина ему приглянулась? :to_pick:

ПыСы. 19-го дежурила. Как говорицца, ЛЬВИЩЩЕ, лучше позже, чем никогда. С Днюхой тебя, сын Инчу-Чуна. Пусть дни твои будут радосны, друзья верные, трубка полная, скво ласковая. Шоколада тебе, шо-ко-ла-ДА!
Скромно протягиваю пальчики...

 

вот я и закончил.. вот они какие.. были))
в следующий раз, я надеюсь, их не растопчат. тогда я смогу "зарисовать" их горящими.



а это, немного видоизмененное, мне захотелось оставить и в вашем вигваме..

Без пяти минут сумасшествие..
без пяти минут двери ада..
мыслей дерганных жуткое шествие..
отказаться не можешь от них..
хоть и рада бы
окунуться в безмолвие белое..
чтоб ни мыслей, ни чувств и ни памяти..
лишь движение сердца уставшее и не смелое..
много горечи.. в многом знании..
не смотри назад.. там пустыня мертвая твоей памяти..
каждый миг в одиночестве - шаг к безумию..
дай помочь.. поделись со мной своим знанием..
знаю веришь мне, что смогу и я
пронести тебя мимо пропасти..
мимо пропасти.. твоего одиночества..
на другом краю ее.. отпущу тебя..
отпущу тебя в небо светлое и бездонное..
ты лети.. лети ввысь смеясь..
ты же женщина.. ты богов дочь достойная..
​

 

Вершитель, это...ммм...фигвамы для саженцев?
Точно, я что-то пропустила.
Сто тысяч пардонов.

 

Teya,
пардоны.. к чему они?
разве вы не знаете, что жизнь и смерть всегда играют в паре?
огонь пожрет сухие ветки, а живая зелень скукожится, свернется и превратится в пепел.. пламя безразлично ко всему. оно сожрет все.. и сухие отмершие воспоминания и живые ветви древа жизни.

 

Смотрю я в мир – любовью светлоокой.
Ломая в крыльях брошенные копья…
Неужто быть собой, а не подобьем –
Лишь, значит, прогневить отличьем Бога?!
Буквально мастерить свое надгробье?!!

…Бросая в небо снеговые хлопья…

 

winetoo,
Один всегда нуждается в поддержке,
Рисуя круг, он видит в нем спасительный покой.
Другой, считавший это лишь издержкой,
На встречу чудесам крадется по прямой.

Но геометрия не даст ни одному спасенья
Лишь только призрак лживый в ней живет.
И запах осени щекочет ноздри тленьем.
Конь в одиночестве копытом землю бьет.

 

Со мной можно без лишних реверансов и на ТЫ.
Но сколько мрачности в твоих словах, ну просто безысходность за горло хватает и душит, и душит. Ни капли тебе оптимизма, ни капли светлого.
Можно ли так перевернуть:
Смерть и жизнь играют впаре. Огонь, пожирая сухие ветки, согреет своим теплом мир, а его свет наполнит романтикой Твоё сердце и душу. Пламени безразлично ненужные воспоминания живой зелени. Огненный танец в зрачках напротив и звёзды над головой...

А то еще давай припишем ещё вчера резвившегося барашка, которого безжалостная рука мясника топором искромсала тёплую плоть, а мы, варвары, зубами впиваемся, алчем крови... (тема шашлыка не раскрыта!)

 

winetoo, какая же ты кокетка. Вернее КОКЭТ! "А я целую нежные персты и всё молю, чтоб это была Ты"? Тебе надо внимание всех девчонков округи.
Мужчина, я вас боюсь.

Когда ты грустишь - мне хочется петь,
И так вот всегда.
Упреком ли словом захочешь задеть -
Так я не горда.
Ты хмуришься вечно, а я так беспечна,
Не быть нам вдвоем.
Мы разные песни поём - ты о вечном,
А я о земном.
Ты ночью сидишь при свете луны
Над книгой своей.
Страницы алы а знаки черны,
И ты всё черней.
Сползаются тени из дальних углов
К твоей голове,
А я ухожу на запах костров
По мягкой траве.
А ночь так свежа, и пахнет сирень,
Гудят провода.
Останешься ты стеречь свою тень,
Один, как всегда.

Ты писем не будешь писать и стихов
Про ревность и грусть,
Не станешь моих дожидаться шагов,
И я ...
(с)

 

Teya,
вам цветы(на словах) и мое почтение. Безысходность моя имеет свой смысл. Вождь вселяет в ваши души покой и умиротворение, в ваши глаза - отблески счастья, в ваши губы - легкие улыбки.
Согласитесь, что на фоне моей безысходности подарки вождя смотрятся намного ярче - покой более покойный, отблески более яркие, а улыбки более широкие и продолжительные.

winetoo,
а вам то, что обещал

 

Откуда такой пессимизм? (я могу этим вопросом утомить).
Одна моя подружка сказала мне: "Милка, ты из тех людей, что даже на кладбище вместо крестов видит одни лишь плюсики".
Не ревнуйте всех к сидящему в клубах дыма, рядом с ним ваша харизма не менее яркая. Ваш тандем сводит с ума не только читательниц-писательниц этого дневника, но и заблудшую огонёк вашего костерка гостью. Вам мало?

 

даже если я вам отвечу откуда, это не принесет вам никакой пользы - там его больше нет, я жадный и выгреб его оттуда весь, перепрятав в другом месте.

за ревность я могу быть выгнан из племени, поэтому этот вариант отметаем.

мало ли мне вами перечисленного? боюсь, что много.

 

Аха! А про свою харизму ни слова.

***
Не ревность погубила нас,
а верность самим себе.

Два стражника
в одном саду цветущем
вступили в бой.
И проглядели сад.

Он весь в огне,
вишневый наш, грушёвый.
И дымный ветер
нам в лицо смеется пеплом.

Как жаль его диковинных соцветий,
дорожек вдоль розария к фонтану
и лабиринта, где Амур точил стрелу.

Пойдем к реке, я свой платок достану
и с наших лиц сотру
зло и золу.
(с)

 

не стоит мои эмоционально-психические метания принимть за харизму
вы рискуете, ведь я могу поверить; безумцу подобен человек, верящий и влекомый несуществующим

 

Ещё один райский уголок..
Их так мало в Этом мире..
Трудно,.. да и не хочется проходить мимо...
Хозяину и достойным обитателям сиих прерий низкий поклон.

***
Жара и зной.
И солнце сушит губы.
В песке увязли ноги.
Не поднять..
Горячий ветер обжигает струны.
Их звон иссох.
Им звука не издать.

И вот, о Бог, когда совсем нет мочи,
Когда едва влачишься по золе
К палящим небесам с трудом подымешь очи..
Ударом серебра влечёт струна из вне.

Иль это всё мираж?.. Fata Morgana?
И всё исчезнет стоит лишь моргнуть...
Но нет. Не может быть..
Чарующие звуки..
Так дайте же поглубже их вдохнуть..

Сначала по вискам.
Потом как дрожь по коже.
По жилам, как ручей с кристальною водой..
И зной испепеляющий мне душу не тревожит-
Сын Прерий, дальше свою Песню Жизни пой.

 

Вот ты добьёшься таки своего и я почувствую себя твоим лечащим врачом-психиатром. Ну и потом, разве плохо предаться мечтам? Может, конечно, я и заблудилась в твоих определениях, но не мечтателем ли зовётся тот... (хм, простите, как это там у вас) "человек, верящий и влекомый несуществующим"?